Nos
Nos roban la primavera, la nieve está sucia en invierno;
solo queda en las cumbres y en mi pelo;
Los ventisqueros se funden, y los torrentes se secan,
el gris otoño no llega, se desparrama en el viento,
Cálido y seco el estío, ha perdido su color.
la luz no es ya la de antaño, incrementa su fulgor.
El prado no es el que fue, su frescura está ya ausente,
El prado no es el que fue, su frescura está ya ausente,
el prado no es el de siempre, ha perdido su verdor.
Tórrido viento nos quema; el Sol, arriba, inclemente,
nos hostiga sin piedad, nada nos protege de él;
el árbol seco, sin hojas, sobre la tierra reseca,
moribundo permanece bajo el cielo rutilante,
la vista enturbia mi mente, enerva mi alma paciente
y seca mi corazón.
Ya no llueve en esta tierra, el campo, triste y herido,
muestra llagas compungido; las semillas no germinan,
no habrá trigo en el granero, ni harina de la molienda;
No habrá pan en la despensa, los pobres no lo tendrán.
No tendrán el pan ni paz, nada que apague su hambre,
ni leña en la chimenea, sin calor en el hogar.
Bartmarts
24.01.15
24.01.15
La verdad que así debería llamarse. Qué triste.
ResponderEliminarPero qué bien leerte eso sí.
Gracias, Batseba, amiga.
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